viernes, 3 de junio de 2016

Mi búsqueda, de S Pressacco





Busco una soledad curiosa
-insistente e invasiva- 
que me hunde 

pero sin soltar mi mano.


No puedo abrir ventanas conocidas
que me devuelvan el aire.

Busco marchitarme en el adentro
para hacer un bollo con imposibles
y escribir otra historia

justo ahora que se arrugó la vida.

La luz nunca me resultó intensa
en esa sala de espejos que guardo

y no supe distinguir
la imagen del rescate.

Será que uno se tacha
como se tachan los sueños 
cuando no se domestican entre paréntesis,

será que la nada 
se apropia de los conjuntos
cuando se habla el idioma de nadie.

Tal vez esté aburrida de mi misma
y mi aburrimiento
solo quiere confundirme
cuando grita que me aleje,

que me vaya, 

que me vaya conmigo
a otra parte.