viernes, 22 de abril de 2016

Desplumarse, de S Pressacco






Han nacido jorobas en mis ojos
por tanto ensayo inútil;

es que rozar las nubes
siempre cuesta
una caída al barro,

al terreno real
que esclaviza lo de uno
y pondera lo del otro.

Hace una vida que fabrico excusas
frente al espejo,

hace una vida que mi vida espera

mientras aborto plumas impacientes
todos los días.