lunes, 5 de enero de 2015

De nuestra cosecha, de S Pressacco


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Tal vez fuimos dominio de imágenes extrañas
habitando conjuntos imposibles
mientras el raciocinio 
deshojaba en fronteras 
margaritas de pétalos vencidos
tan negadas de vida
como lo nuestro.


Eran flores nacidas entre piedras, 
espantadas de sentimientos dulces,
cómplices  de incertezas, de las sombras,
de historias aburridas 
sin ningún brote.

Eran flores de nuestra utópica cosecha
que presagiaron siempre 
el último respiro de los versos.