miércoles, 18 de septiembre de 2013

Invierno de esperas, de S Pressacco

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No es extraño
que en las calles un muro inmenso se levante
cortando la salida,
que en los relojes frenen las agujas
sin señalar la hora de tu marcha con prisa,
que en el cielo enojado
el sol se niegue a despertar sin ira.

No es extraño
que la pared sostenga tu fotografía,
todo se ha detenido
y la Tierra no gira
aunque un terremoto encuentra su epicentro
dentro del alma mía.

No es extraño
que observe las orillas
y en mis mares sin calma
las olas retrocedan intranquilas,


que en el aire las gotas se levanten
por ser lluvia afligida,


que los pájaros rompan los colores
y los vientos su risa.

No es extraño
que ahora la ventana se mantenga
abierta para recoger al frío
en mi invierno de esperas.

Tal vez vengas por mí,
cuando al final comprendas
sin dudas, sin palabras,
que también estoy muerta.